我應該講一個故事了。
我很早就想講這個故事了。
故事原本細小，如一個微長的果核，在我內心的一個角落，置放在最偏僻的荒野，被冷落得月深年久，就要枯腐的時候，毛茸茸的霉白冷不凡泛起綠來，它的季風日漸轉暖起來，風中冬眠的樹木像伸過懶腰的孩子，挺拔起來，鼓脹起來。一切都像一條乾涸的河流，忽然又有了涓涓細水。這一枚幾近枯腐的核兒，在風中、水中及時地脹裂開來了。紫色的土地上，還未褪盡冬末的寒意，早上你走在營區的路邊，不留神踢翻了一粒被士兵遺落的彈殼，還能看見挨在地上的一面的白霜，宛若粗心的炊事兵撒下的麵粉。可是故事，卻在這個季節發出了細微紅潤的響聲，如日光打在冬末枝頭的聲音。終於，溫暖和濕潤使它脹裂，發出劈劈啪啪的炸音，在我童稚的眼睛裡，汪洋下一片動人的汁水，眼淚和微笑，都在故事中叮增作響；懦夫和英雄，也都在戰爭的睡眠中睜開眼睛，站了起來。故事的嫩芽，從核兒脹裂的口中探出腦袋，茁壯得像石縫間的野草，如果我不講，就有了滿山遍野荒廢下去的情勢。我想，鳥孩，你不能不講這個故事了。
無論如何，我該講這個故事了。